Este cuento fue escrito por la Nación Atún. “Impecable e impublicable”, este es el resultado de lo que hacen como 5 cerebros de atún.
– Tampoco alcanzaste a llegar ayer, sinvergüenza –le dije casi como un consuelo.
– No era el día, flaco, me imagino.
– ¿Y hoy? ¿Tampoco es el día?
– No parece serlo.
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Hice, para la mujer que quiero, una carta. La mejor carta que nunca nadie haya escrito, en la cual estaban expresados todos y cada uno mis sentimientos.
Ardua tarea exprimirse el corazón y redactar lo que quede con buena ortografía y una letra no muy abigarrada. Aquella mujer no me quería, por eso no le entregué mi texto al terminarlo; esperaba que el dolor de su indiferencia me fuera sufrible. Así, puse la carta en el bolsillo izquierdo de mi camisa azul.
Mi madre, sin ver, sin fijarse, ciega y loca, lavó sin darme cuenta la camisa que guardaba la carta escrita en purísimo Kimberly. Mis sentimientos se mecieron con el viento del patio, los secó el sol de diciembre y como debe suponerse, gracias a la acción de mi madre, el agua, el jabón, el calor, el aire y mi desgano, terminaron convertidos en una masa que cubrió el cielo-camisa de nubes chiquitas, jirones de expectativa y de tristeza. Mi mamá –otra vez mi mamá– aplanchó la camisa llena de babas de papel y la colgó en mi closet.
Hoy, tiempo perfecto para entregar mi carta, me doy cuenta que mis sentimientos están lavados y estregados y aplanchados, como si ya no existieran. Y ahí, en el closet, la camisa azul enarbolando una promesa empantanada.
“¿Y acaso no es por mis delitos por lo que me siento tan unido a mi prójimo? Siempre, cuando veo un brillo de aceptación en los ojos de la otra persona, advierto ese vinculo secreto. A los únicos que no les brillan nunca los ojos es a los justos. Son los justos los que nunca han conocido el secreto de la confraternidad humana."
Henry Miller, trópico de capricornio.
No es nueva esta idea, aunque me sigue cautivando y me place hallarla en otras voces. Doy por supuesto que, en lo que se me antoja llamar “la humanidad más pura”, hay imborrables tintes pecaminosos, delictivos e inmorales (nadie se ha de extrañar). Luego, paralelo a esta idea que aunque consabida produce escozor, existe un sentimiento de complicidad, una sonrisa involuntaria y humana que le corresponde y que se escapa burlona entre las rendijas de lo socialmente aceptado y lo inevitablemente autocensurable. Llámese humor negro, apología al delito, pecado por pensamiento… u omisión, pero es de humanos llamarlo humanidad (sinceridad difícilmente humana), y quien así lo comprende conoce fácilmente la confraternidad.
CAMILO GIRALDO.
